战壕边上固定着一截铁丝，有拇指粗，是德军阵地上常见的加厚刺网同款。

汤姆狐疑地接过这把怪剪子，照着约瑟夫的意思侧身躺倒，把剪子对准铁丝——

咔。

铁丝断了。

乾净利落，就像剪了根线头。

汤姆愣了两秒，翻身坐起来，低头看了看手上的剪子，再抬头看约瑟夫。

「这……」

「多级复合杠杆，几个铰链点依次咬合。」约瑟夫蹲下来，顺手从汤姆手里接回那玩意儿，食指沿着杆身一一点过那几枚铜质铆钉，「没有用普通剪刀的单轴，四个轴把力气连环放大——每过一个支点，力气就再翻一番，最后叠出来，手上的力气能被放大二三十倍。你侧躺着用脚蹬一个柄，手拉另一个柄，就够剪断德国佬的加粗刺网——而且全程你的身体高度，在草丛里不会超过二十厘米，机枪手想点你也找不到靶子。」

奥康纳凑过来，拿在手里掂了掂：「多重？」

「1千克出头。」

「以前那把多重？」

「0.5千克。」

奥康纳把剪子还给他，深吸一口气，用爱尔兰腔说：「值。」

值。当然值。0.5千克换回一条命，这买卖没有任何军火商会告诉你，但每个趴在铁丝网前挨子弹的步兵都懂。

约瑟夫把那剪子竖着举起来，端详了片刻，嘴角扯了扯。

他本来想说点什么豪情万丈的话，但最后只是把剪子往肩膀上一搭，像个收工的铁匠一样，走回了掩蔽部。

奥康纳在背后喊：「上士，下一个是什么？」

「下一个？」

约瑟夫头也没回。

「防弹背心。」

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