从他的眼眶中蓄满，弗洛里安使劲儿吸了一下鼻子。他把柯尔特扶回推车里面，鼓足了劲儿，奋力向前行进。他跌倒了，又爬起来，再一次跌倒，用肩膀抵着车轮挪动。他的力气比一只蚂蚁也大不了多少，弗洛里安只觉得双眼昏花，但他咬着牙爬了起来，好像他生来的使命就是推着那辆车子向前。

活下去。他听见柯尔特对自己说。

活下去。他听见自己对自己说。

他们终于摸到卫生科的大门时，车子上的人已经没有了反应。弗洛里安瘫倒在地上，他想看看中尉是否真的被收入了诊室，可他的眼皮沉重，没有一块肌肉还能动弹。二等兵勉强抬了抬身子，他看见厚重的木门被推开了，一点金色消失在黑暗中。

也许那是他的幻觉，也许柯尔特真的得救了，可有什么要担心的呢？中尉上一次大难不死，这次也一定能行。弗洛里安满足地闭上了眼睛，想。等他们再见面，他要好好讲讲赫尔茨在斯大林格勒的故事，那小子在苏联人眼皮子底下偷了十只鸡，弗洛里安记得，那天晚上，每个人都撑得躺在地上打嗝儿。

伊万·谢尔盖维奇·格罗莫夫少校低下头，病房床头的小镜子里映着他浅灰色的眼睛。

那张脸已爬满了岁月的痕迹，顿涅茨克的煤土与西伯利亚的寒风在他脸上割出一道又一道的沟壑，他有些想不起自己曾经的样子了，他只隐约记得，母亲常常用手抚摸过他的脸颊，温暖，柔软，带着无尽的怜惜与骄傲。

“万涅奇卡，我漂亮的小伙子。”母亲说，“愿上帝保佑，保佑你的灵魂，永远像你的面孔一样美丽而干净。”

谢尔盖维奇瞥上他眼角的疤痕，收回了目光。

门口的卫兵立正，靴子在地上齐齐踏响，谢尔盖维奇整理一下衣领，挺直腰板，敬了个标准的军礼。列别杰夫中校挥了挥手，眼睛转向病床上的囚犯，他皱了眉头。

“这就是你的候选人？看上去他活不到去柏林。”