凌晨两点十七分。

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陈默是被砸门声惊醒的。

不是敲门，是砸。那种用拳头或者某种硬物，带着明确恶意和威胁节奏的撞击声，每一次都像砸在他的心脏上。出租屋单薄的铁门在震颤，门框边缘簌簌落下细小的灰尘，在窗外透进来的惨白路灯映照下，像某种不祥的预兆。

他猛地从沙发上坐起，心脏狂跳，喉咙发乾。身上盖着的还是三天前换洗的薄毯，带着一股挥之不去的霉味和汗味。客厅里一片狼藉——吃剩的泡面桶堆在茶几一角，几个空啤酒罐滚落在地板上，几张被揉皱又展开的催款单散落在沙发缝隙里。

「陈默！开门！」门外传来粗哑的男声，带着明显的不耐烦，「知道你在里面！」

陈默没有动。他三十岁，身形原本算得上挺拔，但连续几个月的压力和失眠让他瘦了十几斤，眼窝深陷，下巴上胡茬杂乱。此刻他坐在昏暗的光线里，像一尊僵硬的雕塑，只有微微颤抖的手指暴露了内心的恐慌。

手机在茶几上震动起来。

屏幕亮起，显示着一个没有备注的本地号码。陈默盯着那串数字看了三秒——他认得这个号码，过去三个月里，这个号码发来过十七条简讯，打过二十九通电话，内容从客气的提醒到赤裸的威胁，循序渐进。

他按下接听键，把手机贴在耳边。

没有问候，没有寒暄。一个经过处理的丶冰冷而平板的电子音从听筒里传来，每个字都像冰锥一样刺进他的耳膜：

「陈先生，最后三天。」

砸门声停了。门外的人似乎也在等待这个通话。

「连本带利，一千两百万。」电子音继续说，没有任何情绪起伏，「三天后，晚上十二点整。还不上……」

短暂的停顿。陈默能听见自己粗重的呼吸声。

「你知道后果。」

通话断了。忙音在耳边嘟嘟作响。